Чёрное сердце краснее, чем совесть,
Румянцем на нежных щеках.
Жизнь не роман, не рассказ и не повесть.
Но всё превращается в страх.
В страх быть убитым и не рожденным.
В страх потерять и забыть
То, что случится во времени оном.
Но всё же не мы рабы.
Хоть жили всегда мы в эпоху изгоев,
Вкушающих власти плод.
Вода уходящая все-таки смоет
Весь человеческий род.
И этот создатель, возможно, проснётся,
Оттого, что ему нечего есть.
А вода, словно слезы, всё льётся и льётся....
А мы пока живы... И здесь...
2023+06+26