У моего маразма
Нет ни ума , ни разума,
Однако, я – отнюдь, не Ришелье!
Исаакию – писателя.
Ираклию - читателя.
Акакию пусть чудится шинель.
А мне бы - безотказную,
Совсем не безобразную,
Одну из белошеих белошвей.
Я ничего не праздную,
Гляжу на Площадь Красную,
Как сквозь яйцо игольчатый Кащей.
А мимо Днепр с протоками…
И телик с кривотолками -
«Мы ничего не трогали, вообще!»
Они кричат – «Браток я им!»
И бреются восходами,
Но – с камушком в заряженной праще.
Днепр в Море Чёрном корчится…
Когда всё это кончится?
А может, и не кончится ничем?
А мне, солдату, хочется -
А, может, перетопчется?-
Уснуть на нежном девичьем плече.