соль на ресницах крутого склона,
как бы оплакать худую память?
всё, что дышало — в пометках спама,
рыбы не плачут, они не помнят
мёртвого вкуса стального неба,
разве смешенье воды и суши
что-то меняет в холодных душах?
разве возможно закинуть невод
с лёгкой руки в глубину заката,
там, где в тончайшем плену виссона
прячет кровавые слёзы солнце,
слушая вечной войны раскаты.