Я снял с себя последнюю рубашку,
отдал, как шубу с барского плеча.
Окончен счёт и лысую ромашку
я покрошу заваркой в тёплый чай.
На переправе пристрелил я лошадь,
Куда теперь? - Ни сбруи, ни подков.
И перебранкой рыночная площадь
суёт совет в испуганный альков.
А я завис, нащупывая крылья,
едва касаясь пятками земли.
Мой визави ещё не вышел рылом,
но приказал залякано: - Замри!
Раздрай в душе. Планета накренилась,
меня стряхнуть пытаясь на ходу.
Я удержусь, но… где ты, Божья милость?
Чего я жду в пылающем году?