какие на*** красные цветы?
какое небо, черное, как бархат?
меня тошнит от пошлости, а ты
не чувствуешь, как хочется отхаркнуть
всю эту ересь и неискреннюю дрянь,
про облака, глаза и долгие минуты,
я был поэтом девять лет подряд,
а на десятый год не умер почему-то.
и все эти стихи не трогал бог —
они труха и ничего не сделать с ними,
я их перебираю, как горох,
хотя горох — честней и ощутимей;
мне до сих пор так больно, что слова
так быстро рвутся, тихо опадая,
когда пытаешься их как-то рассовать,
слепить из них подобие Адама,
мне горько, наши рты полны слогов,
гниющих и смердящих трупаками,
не смей писать ни слова про любовь —
пустое не протягивай
на память.