Где небоскребы, лесу нет там места.
Одна березка на клочке земли.
Когда выходишь из душного подъезда,
то видишь сбоку одну среди машин.
Немного чахлая от дыма и от копоти,
но тянется с надеждой в небеса,
наперекор неслыханной жестокости
в ее натуре чувствуется мечта.
Пришедшая явно из другого мира
в наш в новый мир металла и стекла,
как-будто выточенная из камня ювелиром,
сияла светом в каждом листике она.
Веселый ветер пел ей утром песни
и воробьи слетались к ней с округи.
Одни рукой махали:" Бесполезно,
зачахнет скоро от своих недугов."
Другие просто проходили мимо,
как-будто бы не видят ничего.
И лишь старик, одной ногой в могиле,
всё поливал и бормотал своё:
" Расти березка выше к небу, выше.
За облака, к старушечке моей.
Ты передай, я помню, как на крыше
мы песни в юности сочиняли с ней.
Была луна и звездочки большие
сияли с неба, как ее глаза,
огромные, небесно-голубые,
каких я раньше не видел никогда.
И каждый раз все вспоминая снова
тону я в них, как в океане грез,
и пусть сейчас другая пошла мода,
я шарфик теплый для нее принес."
И шарфиком березку обвязав,
с теплом и нежностью смотрел он на нее.
Вся жизнь мимо проносится стремглав,
но лишь любовь замедляет ход ее.