Привет, последний день июня...
Тому уж восемнадцать лет,
Как жизнь сломал мне месяц юный,
Забрав тебя с собой, мой дед...
Я помню: утро было ярким.
И краски лились в то окно,
Больничное, как бы подарком.
Всё было ведь предрешено.
Не ты, а я осталась жить тут,
О чем не раз жалела мать.
И разговор с собой как диспут -
За что и как. А если б я?..
Осталась в той пустой палате,
А ты пошёл себе домой.
Всё было б хорошо, иначе...
Вся жизнь моя - незримый бой
За право помнить, называться.
За то, чтоб ты меня простил...
Но только сны, кошмары снятся.
И белый свет совсем не мил.
Я каждый год пишу куда-то,
Наверное, на небеса.
И, честно, лишь одна отрада -
У сына - дедовы глаза.
Быть может, ты так к нам вернулся.
Быть может, он - хоть в чем-то - ты.
Надежды тешат. И не льются
Потоки слез в тени мечты.