Опять рифмованная проза,
в душе с поэтикой облом.
Пегас сбежал, а Муза грозно:
Стихи твои все не о том.
И, что мне делать, графоману,
о том, что вижу я пишу:
про дом, про речку и туманы,
о том, что к Богу не спешу.
Наивно и до боли просто,
вот так сложилось - не поэт,
не видно творческого роста.
Ну не Есенин я, не Фет.
29. 06. 2023.