В мире происходит что-то неладное,
(Дай Бог, чтобы не с тобой, муж мой)
Слезы рекой, а я... белугой... вою.
Платочки бумажные, словно снежки с талой водой.
Растеклись по столу.
Дождь за окном. Нас двое...
Надо готовиться к "Маяку"
(Володя прости, что так тебя сокращаю)
Памятуя, что в конкурсе "нужно поменьше любви",
Каждую ночь стихи из стихов выбираю...
Нечего читать! Все не то!
Уровень, мастерство, незрелая рифма...
И водосточные трубы за окошком играют рок.
Им далеко до партии флейты, твоих ноктюрнов.
- Знаешь Володя, а давай с тобой говорить!
Пусть говорю, через время, другое племя.
Ты ведь мог, как и я, любить. И писать ей одной, стихи, своей Лиле...
Редко писал, но все пятнадцать,
воплощал в них все смыслы:
Чувства, желания, безумную страсть,
Оставаясь вечным любовником, мысли
Не допускал, чтоб она развелась...
Любил. Просто. А говорят, мужчины любить не умеют.
А говорят, никто не умеет любить,
Говорят, если любят - то просто душой болеют,
И это проходит. И все непременно забыть
можно...
Осторожно читаю твои рифмы и вторю дождю,
Сливаясь с ним слезами, плачу.
А ведь и я, как и ты, люблю,
И кто-то, моим уже, сердцем играет, как мячиком.
Знаешь, Вова. Тебя нет почти сотню лет,
Да и мне уже пятый десяток
А ведь с тобой еще говорил мой дед,
И ты подписал ему книжку на память.
Памятная. Не знаю где она...
Жаль. Очень.
И вот, представляю тебя на сцене,
Как ни странно, в чемпионате поэзии Маяковского.
И думаю, а смог ли бы ты победить,
Мальчишку того, прошлогоднего?
Читаю заголовки новостных лент:
"Маяковский не вышел в финал Маяковского!"
Шок -контент.
А тебя ведь и правда, давно уже с нами нет.
В мире творится, что-то не ладное.
(Дай Бог, чтоб не с нами!)