Мятеж в природе - бушует ливень.
Июнь на сходе - подходит Липень.
Какой там Китеж и дым кадил.
Правее, видишь, слетел один.
Трясет в шеренге мундиров глянец,
сейчас ударит протуберанец
наотмашь, слепо, - и в самый строй.
Раскат в полнеба, слетел второй.
На черном лаке – как будто блики,
как будто знаки, как будто вскрики.
Ревут, как Баты, вгрызаясь в край,
опять раскаты - и третий в рай.
С высот отвесных, где скрыты асы,
у брам подъездных бьет ливень в массы.
В квартирной нише я скрыт, как бог.
А тот, что выжил, совсем продрог.