. . . И тогда я ушла от него в конуру.
Я осталась домашней, смешной поутру
и всё так же шутила, встречала гостей,
обсуждала культуру и мир новостей
и пекла, как он любит, с повидлом, блины,
и смеялась, взлетая на гребне волны
в беспечальной Ямайке, где пальмы и пляж,
и приносит коктейли услужливый паж,
улыбалась соседям и селфям своим,
говорила, "нам вовсе неплохо двоим,
мы готовы на острове жить, не тужа,
его тело со мной, значит, рядом - душа".
Тело было со мной, а душа - далеко,
тонкой ниткой она проскользнула в ушко,
он о чем-то жалел, что-то он упустил,
у него не хватало желанья и сил
быть сейчас, здесь, где я,
где оранжевым - небо, зелёным - земля,
где взлетает и падает с грохотом жизнь,
где мы сами себе, как в кино, типажи,
нам знакома эпоха и песни одни. . .
Я тогда наболтала немало фигни,
теоретиком счастья себя назвала
и однажды, внезапно, я всё поняла -
(я пекла в это время с повидлом блины)
без потерь не бывает холодной войны.
Я потеря его, хотя и жива,
остальное - пустое, и взгляд, и слова,
я отсюда не выйду - что снег, что жара,
мне тепла и уютна моя конура.
Он не спорил со мной, я была, как игла
из какого-то прочного сорта стекла -
не ломаюсь, не бьюсь, улыбаюсь лицом,
для кого-то, возможно, служу образцом
философского взгляда на массу проблем,
конура помогает решенью дилемм.
Я смотрела кино из своей конуры -
неба было не видно, пустели дворы,
на собаках - галоши, на людях - долги,
телевизор внушает, что всюду враги,
уносило одних, запряженных фатой,
заносило других, как песком, беднотой.
Он ходил, словно робот, работа как фронт,
всё пытался приблизить к себе горизонт,
я, всё так же, шутила, встречала гостей,
обсуждала культуру и мир новостей
в затянувшейся фазе проклятой войны,
только он не увидел, что комом - блины,
а срывая листочки в календаре,
не заметил, что я много лет в конуре.
© Валерия Коренная