Мне кажется, что я тебя июль
В затворках снов и в лабиринтах мыслей,
В пустых бокалах, складках пиджака.
И чем сильнее мысль мне ненавистна,
Тем жарче дни (и коротки века).
И я тебя июль
в своём бессменном
Бреду, страданье, стрессе, пустоте.
Июль в холодных сумерках вселенной.
Июль в горящем адовом везде.
Июль меня пронзает, как рапирой
Пронзают снег. Песок. И тишину.
И нет другого (без июля) мира,
Который бы не вёл меня ко дну
И дни летят. Не вижу их сезона.
Не помню чисел, месяцев и дат.
И всё мне кажется размытым (снятым как из дрона)
Июль – очки мои. И аромат.
И бесконечность преодолевая
В томительном и тянущем "июль"
Я вижу смысл в пустой оправе,
В холодном блеске бессердечных пуль
12 месяцев в году – июля.
Бессменно. И бессонно.
В сердце – тюль.
Небесным светом вывожу "и ю л я"
Быссмысленно, но я тебя
июль