Иду и сочиняю на ходу,
как хорошо мне жить на белом свете.
Полуденный, слегка прохладный ветер
лицо разгорячённое обдул.
Дышу, хожу уверенно пешком.
И чувствую себя в своей тарелке.
Пусть дождик моросит порою мелкий,
лицо мне обдувает ветерком.
Ведь жизнь во мне пока не умерла.
Я многое ещё могла бы сделать.
Ау! Я позову былую смелость…
Но то-то и оно: была, могла…
Я поживу ещё. Мне хватит сил
дожить до свадьбы младшенького внука.
«Давай, попробуй, доживи, а ну-ка!» -
нашёптывая, дождик моросил…