Говорят, неприлично писать о войне,
И совсем неприлично о мире.
Мы живем, в самой лучшей, огромной стране,
Только каждый в своей квартире.
Мне коленом, как в старенький чемодан,
Запирая периметр плоти,
Запихали Одессу оранжевую и Майдан,
А теперь больно сводит животик.
Несварение это или стул жидковат,
Не пойму, много лет нос заложен.
И на выходе что там, да и кто виноват -
Даже уголь помочь мне не сможет.
Из под плинтуса мне ничего не видать,
Но стою вроде не коленях,
В безпроглядную пялюсь холодную тьму,
Доедая пельмень и вареник.
А моя толи мачеха, толи мать,
Все зовет. Говорят - это Родина.
Мне любви ее странной к себе не понять:
Словно я сирота и уродина.
Говорят, нужно быть, чтобы ясность была,
Мне за тех либо яро за этих
Только рюмка моя, видно мало полна,
Слушать чтоб этих ...асов с приветом.
Вот и лето. А я ничего не пишу,
О войне не пишу и о мире.
В голове о любви только рифмы ношу,
Чтоб в душе не запахло сортиром.
12.04.2023