Я не хочу шагать, поверьте,
Тропой к зениту солнца, в небеса.
С мечтой о тромбогенной смерти
Поникших духом ропщут голоса -
Что чёрным прожиты две трети,
И треть ещё чернее полоса…
Тем кто покинул лоно тени
До пены эпилептика тверди -
У духа смерть в медовой лени,
Увязнешь, мир умчится впереди.
Начислит время молча пени
Глухим молчанием в твоей груди.
Ну а пока, я не в зените,
Я на земле, неведом небесам.
Вы, миллиарды, мне внимите,
Кто есть творец вокруг всем чудесам!
Смотрите ж, говорю, смотрите,
Я – человек, и я вершу всё сам!