* * *
Одни, как я, пошли в поэты,
Чтоб с Логосом наладить связь,
Другие – чтоб дурить бабенок
И веселиться, не трудясь.
Число вторых, понятно, больше
Во много миллионов раз.
Посмотришь – маленький поэтик,
Однако крупный п...с.
Такие клятв не соблюдают,
Во всяком деле подведут
И за буржуйские подачки
Отца родного продадут.
От зависти, а не от пьянства
Противный вкус у них во рту…
И вот в музей литературный
Я первоклассников веду.
Показываю на портреты:
Вот этот – лжец, вот этот – вор.
Волнуются мои детишки,
Кричат: «Ганьба!», кричат: «Позор!»
Ах, детки, что вы закричите
Через каких-то двадцать лет,
Когда про нынешних мерзавцев
Расскажет вам поэтовед!
Поэзия жива покуда
(Хотя уже почти мертва),
Чтоб дети видели, насколько
Фальшивы и пусты слова;
Чтоб лицемерье ощущали
За всякой пафосной строкой
И чтобы стихотворной жвачки
Не покупали никакой;
Чтоб отвечали: «Жри, паскуда,
Свои стишки, раз денег нет» –
Когда взывает из канавы,
Облеплен мухами, поэт.