Сегодня вновь ласточек низок полёт,
и в кронах осиновых дрожь.
Ну, вот! Тёмно-синяя туча идёт,
под ней серый занавес – дождь.
Как щедро поит он леса и поля,
как плотен, не видно ни зги!
Зимы малоснежной, похоже, земля
теперь получает долги.
Вот в тучах разрыв, светлый луч проглянул,
пронзая промокшую даль.
И в воздухе блеском чудесным сверкнул
сияющих капель хрусталь.
И зря такой дождь называют слепым!
Взгляни – слепоты мрака нет,
раз щедро в пространстве рассыпан был им
светила весёлого свет!
И в шуме его нам поёт будто хор
о тайнах Вселенной без слов,
и радостным смехом звучит разговор
бегущих везде ручейков.
И струи дождя клавесином звенят
по лужам. Из них, посмотри,
на нас пучеглазо недаром глядят,
суля нам грибы, пузыри!
Вот дождь и к концу, скоро он пролетит
вдаль, струнами струек звеня.
Всё дальше... И радуги арка горит,
как будто в край счастья маня.
В азарте кипит молодая пусть кровь,
грибным подбодрёна дождём.
Ну что же, корзину, сапожки готовь,
и завтра пораньше пойдём!
Июль 1987