В поэтах слишком много чувства!
Не может жизнь их не взорваться.
И рок у гениев искусства –
Иль застрелиться, иль стреляться.
Погибли Лермонтов и Пушкин,
Повис в петле Есенин в тридцать,
Рубцов задушен был подружкой,
Радищев выбрал отравиться.
Джек Лондон морфий с атропином,
Устав от жизни, смело принял,
В петле в Елабуге Марина,
Толстой («Прутков») от яда сгинул.
И Юрий Галич выбрал пулю –
Чтоб все проблемы пали разом,
И Друнина погибла Юля,
Гаражным отравившись газом.
От истощенья умер Гоголь,
В галлюцинациях метаясь,
В своём посту дичайше строгом
От демонов своих спасаясь.
Игрался Маяковский с пулей,
В пролёт талант свой кинул Гаршин,
И многие за ним шагнули...
И Цвейг уже не станет старше.
Как много их, людей искусства,
Продолживших тот чёрный список!
В поэтах слишком много чувства.
Быть может, кто-то снова близок...
В летний вечер
Когда дневной умолкнет шум
И сумерки приходят,
Твой взгляд за окна полон дум,
И суета отходит...
И золотой своей рукой
Луч солнца красит кроны
Деревьев, жёлтой полосой
Разбавив цвет зелёный.
Последний луч - и во вчера
Сползает уже время,
Ночь-амазонка так шустра –
Вставляет ногу в стремя...
И сны цветные вновь придут
И беды все утешат,
Слетятся ангелы, споют
И душу обезгрешат...
Люблю я сумерек тот час,
Что между днём и ночью –
Костёр дневных тревог погас
И сердца взрыв отсрочен...
Блаженен отдых у окна,
И в этот летний вечер
Иллюзия тебе дана,
Что мир твой бесконечен...
Или:
Блаженен вечер у окна
В иллюзии бессрочья,
Но усмехается луна:
Стал путь на день короче!
Нелюбимые с нелюбимыми...
По ошибкам судеб проскакали
На лихих безбашенных конях,
Оглянулись – не туда попали,
И судьба в чужих уже руках...
Мы когда-то глупо поступали
И любовь свою не берегли –
И назло порой других встречали,
И в постель на брак не с тем легли...
И теперь живут отдельно с нами
Те когда-то счастья наши дни,
Прежних чувств мечтой они поманят -
Не вернуть уже их, извини...
И живём с другими долгом, волей,
От тоски чернеет наша кровь.
А у счастья лишь одно условье -
Чтоб была взаимною любовь.
***
Ветер шумит –
Он говорит!
Всё не молчит –
Бог различит...
Наше ухо –
Глухо!..
***
Всё быстрее мчатся птицы-годы,
Лица и событья – мимолётом,
Радости мои, мои невзгоды
Улетают птичьим самолётом.
Впереди – конечный пункт закатный,
И устало сложат крылья птицы.
И не вспомнит стая путь обратный,
В рощу детства ей не возвратиться...