Сбудется точно, детка,
только ты захоти,
жизнь - это не конфетка,
это, скорей, ассорти
с праздничною обёрткой,
яркою мишурой,
как в инстаграме фотка
или листва весной.
Что до начинки, детка,
это в твоих руках -
что поместишь в конфетку,
то и сластит на губах,
тает, как снег, на солнце,
плавится, как свеча.
Хрупкое сердце бьётся,
падает, хохоча
или горчит, как редька,
долгим остатком лжи.
Это бывает редко,
правда, ведь, детка? Скажи.
И, все равно, будь готова
к хитрым проделкам судьбы -
снова она и снова
в кровь разбивает лбы.
Я не пугаю, детка,
просто, хочу чтоб ты
знала: увы, нередко
падают с высоты.
Но и тогда возможно
цель не менять в пути,
даже в глуши таёжной
встать и опять идти.
Утро в окне проснётся
у серебра волос.
. . . Светит всё так же солнце,
всё, что хотела - сбылось.
© Валерия Коренная