Присяду за столик в заштатном кафе придорожном
В углу у окна, где с тобою, как будто вчера,
Мы пили вино, всё казалось на свете возможным,
И грустный скрипач что-то тихо играл до утра.
Атлант мой, Атлант! Без тебя, как без соли и хлеба!
Тебя провожая, могла ли я думать о том,
Что вздыбится твердь, и навеки сроднишься ты с небом,
Что сад не посадишь, в котором не выстроишь дом...
Скрипач пилит скрипку... А день всё не скатится в вечер.
Сто дней миновало как будто с утра или лет.
Со страхом жду ночь. Ведь она превращается в вечность,
Когда от надежды на счастье растаял и след...
.
28.06-05.07.2023