Голова, положенная на ладони
Прямо напротив клавиатуры,
И внутри неё скучный голос долдонит
О предназначении литературы.
А тем временем мимо проходит лето,
И жизнь стрижом пролетает мимо,
И это по-своему великолепно,
Как все, что неуловимо.
В поисках своего места в мире
Уже два поколения выросло
А твой возраст снова не делится на четыре,
Но в этом тоже нет никакого смысла.
О том, что слова составляя в столбик,
Нельзя заслужить оваций,
Ты в курсе, но как настоящий стоик
Продолжаешь тренироваться.
Хотя очевидно, что на Парнасе
И без тебя полно ротозеев,
Но ты посвящаешь текст Пупкину Васе
И нажимаешь - save!