Без Христа реальность непонятна,
и чем дальше, тем она мутней:
огненно-коричневые пятна
убивают самолёты дней,
даже не бумажные - стальные
гибнут, потому что ни к чему
их полёт, и хлопоты земные
приближают небытийства тьму.
В чем же смысл? Зачем нам подарили
наших дней немалое число?
Подчиняясь непонятной силе,
дни рождают благо или зло.
Легче зло, маня игрою страстной:
до могилы радуйся-греши!
А с Христом и гибель не напрасна -
как ступени в небо для души...