Его звонка я ждать могла неделями
И таяла от голоса, как воск.
А жизнь моя полна была идеями,
Как быстро навести повсюду лоск.
Он обожал красивые картинки:
Порядок в доме, ужин при свечах,
На старом пианино ни пылинки,
Из норки пелерина на плечах...
А я так соответствовать хотела,
Лишь бы других вокруг не замечал.
Ходила в СПА-салоны и худела,
Чтобы его мой вид не огорчал.
Я простоквашей вывела веснушки
И покупала кофе дорогой.
Я стать пыталась лучше, чем подружки,
Чтоб только был доволен милый мой.
И лишь машину выбрала по вкусу,
Под цвет помады, красную, как кровь.
Хотя в душе и "праздновала труса",
Что не поймёт меня моя любовь.
Авто увидев, вымолвил небрежно:
"Ну, средний класс, подумаешь : Nissan".
Во мне же взбунтовался дух мятежный:
"Так подарил бы классом выше сам".
И осознала: кажется, свободна!
Не буду больше ждать его звонков
И наряжаться, как ему угодно,
Лелея эту странную любовь.
Он в это всё никак не мог поверить:
Я ухожу, его не оценив.
Он мир привык своею меркой мерить
И "песни петь" на собственный мотив.
Я грустно улыбнулась на прощанье:
" Ты знаешь: я ведь розы не люблю.
А ты дарил их каждое свиданье.
Милее мне ромашки на лугу.
Узнать меня ты даже не пытался:
Тебе мои привычки ни к чему.
И в душу заглянуть мне не старался.
Уверен был: я всё всегда приму.
Прости, мой друг, но ведь в любовной сказке
Всегда героев два, а не один.
Нельзя существовать в ней по указке.
Любимый - это друг, не господин.
Наверно, не совпали мы с тобою.
Я больше быть картинкой не хочу.
Мечтаю стать опять самой собою.
Прощай, я ощущаю, что лечу".
Благодарю за вдохновение Арину Соболеву, автора рубрики "Откровение" в журнале "Кудесница".