Вышли кони к водопою,
алой гривой мечут медь.
Над червлёною уздою
вьётся огненная плеть.
Вышли зори, зорким оком
водят, окна золотя.
Где-то правимая Богом
мчит небесная ладья,
не страшась ни лет, ни рока,
услаждая песней даль.
Ей предвечная дорога,
ей пресветлая печаль...
Не в ночных ли пряных росах
средь медовых пышных трав,
не в туманных ли торосах,
что лежат к земле припав,
не в купавах ли прибрежных,
не у дальних ли мостков
пристань светлая надежды
для небесных челноков?
...Стало зябко в тёмных долах,
стихли звуки. Лишь порой
скрипнут доски на понтонах,
вскрикнет сыч над головой.
Где вы, кони с алой гривой,
не с чужою ли зарёй
вы бредёте молчаливо
за небесною ладьёй?