Встречая утро, простенький мотив
под флейту ветра напевает осень.
Перебирает плети сонных ив–
расхристанных, седых, простоволосых.
Нашёптывает бисерным дождём,
сминая гладь немого зазеркалья.
Дождь густо пахнет грустью, октябрём,
увядшею палитрой разнотравья…
Несбывшейся молитвою весны,
тревогой опрокинутого неба,
непрошеною горечью вины,
ржаной, чуть кисловатой плотью хлеба.
Обычная хандра, осенний сплин
в оттенках меди, охры и шафрана.
Листву роняет ясень– исполин,
надорвана небесная мембрана
и, отрешённо серый, частый дождь
зашторит плотно сомкнутые окна…
Не входишь в дом, остывший кофе пьёшь,
вдруг, без причин, притихнув… и промокнув…