Увы, ветра не пеленают
и потому столь мёрзлый пол,
а в щели досок не теряет
обличий тканевый подол.
И рама звонницей о раму,
где в лапках милого ткача —
янтарный луч с небес, тот самый —
с душой простого скрипача.
Вновь солнце с нас снимает мерки,
ликует сообщая шаль,
и фее этой табуретки
невинных нас почти не жаль
когда горчит немое эхо
за дверцей в гнёздах хрусталя,
а гобеленовая веха
всё помнит маленькой меня.
Зачем дворцовые нам своды,
раз нам те лучшие даны —
шаги, шаги простой природы
в объятьях солнца и луны?..
Увы, ветра не пеленают,
а дуют в нас штормами дней,
но мы живём. Нас оживляют —
рука твоя в руке моей.