Не принимая сухость прозы,
В Калуге, или же, в Твери,
Жил-был квадрат, и был он розов,
Как выдох утренней зари.
В нём бушевать умели страсти,
Он первым был во любых делах,
А все квадраты чёрной масти
О нём шушукались в углах,
Мол, больно странная наружность,
Мол, серость будней не видал,
И лишь столичная окружность
В нём находила идеал.
Из-под небес струилась алость,
И вечер был, как чудный сон,
Когда она в него вписалась,
Когда в неё вписался он.