Я ей не мил, а кому я по жизни мил?
В Вологде-где выкидных с преизбытком вил,
что полудетской рукою в мужской кадык –
тык, и больная тема сошла на крик…
Всхлип, полутон, прицепной, как всегда, вагон,
просит поверить в недавно прошедший сон –
сон, где терял я явь, обретя покой
с той, что не прикасалась ко мне рукой.
Ей я немил. Притащил из последних сил
сердце, которое долго в груди носил.
Мол: забирай если надо, а мне к чему
то, что мешает встревоженному уму,
то, что вгоняет в извечный прогорклый сплин.
Лучше без сердца. Я знаю. Я был один
в знойной пустыне к земле пригвождённых тел,
где между брошенных букв не вместить пробел…
Мил я не ей. Ей не я. Смысл ушёл из строк.
Выбрело время на вычурный свой исток,
где начиналось заглядыванье за край
в поисках рая. Но не существует рай.
В этих краях только память о небылом,
крыльев изгиб, превращающийся в излом,
крик отлетающей жизни в пределы сна,
к той, кем не станет уже никогда она…
11 ч. 34 мин. 03.07.2023 года