В жизни прошлого - сплошная хрень,
А об настоящем думать лень,
Ну а будущее
Обезумевшее,
Перельётся в просто дребедень.
Лучше я, друзья, вам расскажу
Басню про фигуру Лиссажу,
Мне столяр Пахом
Рассказал об том,
Я рассказом этим дорожу.
Посреди брокгаузских степей
Где растут ефроны да репей,
Где наискосок
С юга на восток
Проползает сивый скарабей.
Там на двести сорок восемь миль
Ни один ковбой не жарит гриль,
Там любая дрянь
Грезит про Швамбрань,
Как пророчествовал Лев Кассиль.
Каждый день в семь сорок по утру
Выползает птица Какаду,
И кузнец Давыд
Берте говорит,
Что ему форель не по нутру.
В центре этих заповедных мест
Происходит ярмарка невест,
Главный дирижёр
Собирает хор
И забавит публику окрест.
Вот такой судьбы диапазон:
Отзвенел прошедшего трезвон,
В настоящем лишь
Шевельнётся мышь,
Как Шопен заводит патефон.