Как часто мы, устав от жизни, тухнем,
Не понимая правду в одночасье,
Что жизнь это есть маленькая кухня,
В которой мы готовим своё счастье.
В су-шефы не пускаем претендентов
И прячем серебро столовое,
Забыв, что нет единого рецепта,
Не пробуя чего-то нового.
В кастрюлях варим познанную рухлядь
И слушаем попов в шикарной рясе,
И восклицаем, что за невезуха,
Встречая не съестное в новом разе.
Но вместо соли сыпем антисептик,
Припоминая варево совковое,
И по рецептам от авторитетов
И хренное готовится хреновое.