* * *
Я помню двор, скамейку хилую,
Друзей, вино «Кызыл-шербет» –
В тот вешний день с особой силою
Я ощутил, что я поэт.
Узнав, что я являюсь гением,
Для генерации идей
Я стал встречаться с населением,
Общаться с множеством людей.
Ах, люди – вечно горемычные,
Бомжа ли, богача ли взять!
А дело, в сущности, обычное –
Им было страшно умирать.
У них идеи всевозможные
В мозгу сцепились в круговерть,
А суть идей была несложная,
Суть в том, что всех пугает смерть.
А жизнь – ее как ни разглядывать,
Как ни вертеть и ни крутить –
Она не может так порадовать,
Чтоб смертью за нее платить.
И вот с таким до неприличия
Простым идейным багажом
Я видеть перестал различия
Между джентльменом и бомжом.
Я всех встречаю, всех я милую,
Для всех равно я сохранил
И дворик, и скамейку хилую,
И пойло с привкусом чернил;
Оазис неблагополучия,
Где песни властвуют в умах –
Далекие от благозвучия,
Но отгоняющие страх.