Как много сказано о подлости уже,
Как много ей направлено проклятий
На крутизне на резком вираже
Она не падает от собственных понятий.
Она не видит жалости ни в чём:
Богат ли ты, иль сильно беден,
Придёт без спросу ночью или днём,
Здоров румяно ты иль болью бледен.
Есть подлецы, одетые во фраки
С опрятной внешностью, картинным благородством,
Но все они готовы как собаки
Вцепиться в жертву всем клыкастым превосходством.
Их не убить и не придать проклятью,
Не выгнать в гневе, не похоронить.
Их тешит лишь одно занятие:
Как моно больше людям навредить.
От дел проделанных ими душа не торжествует,
В убитых ими они находят силы.
Без чести совесть подлости лютует
От колыбели и до вырытой могилы.