Любой из нас, входящих в этот мир –
беспомощный комок пищащей плоти…
Все так же он нелеп, убог и сир,
хотя весь век в бореньях и заботе.
Благая цель для всякого из нас –
над мелочным и суетным подняться,
а он рожден, чтоб жрать, что Бог подаст,
усваивать еду и испражняться.
Мир чужд ему, он глух к чужим делам,
не для него чужие огорченья,
своим обжитым четырем углам
он отдает привычно предпочтенье.
Он похотлив, здоров и по ночам
для продолженья собственного рода
старается, потея и рыча,
зачать себе подобного урода.
Природа часто любит отдыхать
на тех, кого веками создавала
и многим, как не любящая мать,
ни разум, ни инстинкт не даровала.
В конце концов под поминальный звон
друзья, с печатью траура на лицах,
устроят пьянку после похорон,
бездумно чтя незыблемость традиций,
и скажут всем: - он умер…
Жил ли он?