Босфор.
Босфор. Предзимья зыбкие огни,
мерцающие лодочки вдали
вот-вот растают…
Туман скрывает в кисее дождей
истёртую брусчатку площадей
и чаек стаю
стирает с поржавевших лееров.
Лишь купола дрейфующих зонтов
добавят красок
в молочный сумрак города из снов,
мечетей, минаретов и мостов,
восточных сказок.
Крик муэдзина режет тишину,
раскатывает пенную волну
седое море.
Торговцы рыбой складывают скарб,
устало гаснет рыночный азарт
и только двое,
чьи силуэты в свете фонарей
промозглый вечер делают светлей,
скользя по лужам,
не замечая дождь и темноту,
собою заполняя пустоту,
в такт вальса кружат.