О, каждый день горит в руке перо!
Оно не может жадно не трудиться,.
Не зарисовывать живые лица,
Где всех милей бывает лишь одно.
Оно всплывает вдруг виденьем дня,
Является в ночи как сновиденье,
Перо рисует мысль, произведенье,
Ведёт бесстрашно в лабиринт меня.
Перо сильней других верно тебе,
Не устаёт твой образ возвращаться.
Так будет долго, может даже статься.
Так будет вечно в данной мне судьбе.