###
Когда сажусь работать над стихами,
как будто исчезает всё вокруг,
и строки возникают из дыханья,
ложась на холст листа движеньем рук,
верней, руки и шариковой ручки
(я, к сожалению, не амбидекстр).
Пишу, как будто стих уже получен,
как будто сам собой приходит текст.
Прислушиваюсь, трогаю наощупь,
слова меняю, пробую на вкус,
то рифму ум придирчиво полощет,
а то опять на что-то отвлекусь.
То медленно идёт строка, то быстро
так что едва успеешь записать
без запятых и верхнего регистра
и думаешь вот это чудеса...
Бывает, знаю, что хочу сказать я,
и над формулировкой морщу лоб,
и мысль одну то спереди, то сзади
растягиваю, будто бы чулок.
Но я люблю вот так: приходит строчка,
я за неё берусь, как за конец
неведомого строчного клубочка,
нечаянно попавшего ко мне,
тяну, тяну, вытягиваю строки,
укладываю в ровные ряды,
рифмуя и не ведая до срока,
клубочек тот ведёт меня куды.
Не знаю, чем закончится в итоге
с одной строки начавшийся рассказ,
и от кого - от чёрта ли, от Бога
приходит он, чтоб зА душу потрогать,
и оборваться резко.
Как сейчас.