Тает гора за плечами — и с плеч гора…
Пусть на неделю светятся синяками
Каждый бугор и каждый случайный камень,–
Бьется живая сила из-под ребра.
Пот беспощадно щиплет глаза и нос,
Руки дрожат, цепляя седые ветки,
Но замечаешь: день-то на редкость светлый,
Зря проливную песню вещал прогноз.
Рядом плывут приветы людской реки,
Зреет в зените солнце, стекая соком.
Крылья б раскинуть и проорать капслоком,
Что всем твоим усилиям вопреки
В этой душе уставшей живет малыш:
Чистый, как небо, глупенький и бесштанный,
Что за спиной теперь навсегда — Бештау.
…И ты ползёшь, а кажется, что летишь.