***

Намокли строки, потом продрогли,
Теперь вот ждут наступления лета.
И жалко их бросить на полдороге,
Как тот чемодан пресловутый. Где-то
Проносится литерный безвозвратно,
Везёт стихи, но чужие, в вечность,
Моим, недоношенным, угловатым
Гудит призывно. —
Ответить нечем!