В тот тёплый, московский, сентябрьский вечер
он рад был нежданной - негаданной встрече…
В толпе промелькнул бирюзовый твой взгляд…
Он тут же свернул и пошёл наугад, людей задевая, невольно толкая…
Тебя он в толпе разыскал, дорогая, и за руку взял…
Ты к нему повернулась… Он помнит таблички с названьями улиц…
Вы встретились в центре, на перекрёстке Тверской и «Садового»
(где Маяковский)…
Стоял он и взглядом тебя обнимал, и мысленно в щёчку тебя целовал…
А ты, не спеша, улыбнулась в ответ, одними губами шепнула: «Привет»;
и, также, беззвучно: «Ну что?.. Как дела?..»; и громко, отчётливо: «Всё. Я пошла…».
Ты шла по Тверской. Он смотрел тебе вслед. С собой уносила ты солнечный свет…
Хотел закричать он: «Постой! Подожди! Прошу! Не бросай меня! Не уходи!»
И сердце отчаянно билось в груди…
Ему, вдруг, подумалось: «Жизнь позади…»