Он был собою, одним в толпе,
Нелепым чуть, но красивым очень.
Звездой светил, а в своей судьбе
Листал тихонько за днями ночи.
Гонял на байке, дворняг кормил,
Сердца, не целясь, разил «в десятку»,
Смущая денег и бирок мир
Словами: Счастье не в том, ребятки.
Чего ж он хочет? – дивились вслед. -
Чудес на свете дождешься вряд ли.
Таким вот странным родиться – бред.
К врачу бы надо… объект занятный.
А он кулоном носил кольцо,
Дарил стихи облакам, с балкона.
Отеля номер среди дворцов
Уютным самым считая домом.
Любовь? Конечно. Давным-давно…
С ней было в радость вращать рутину.
Увы, исчезла. Не взяв на дно.
Тому опять же Судьба причиной.
С тех пор-то жизнь и пошла вразрез.
И он, похоже, не ждал повтора.
А если ждал, на рожон не лез.
Пешком, зато не в овраг, а в гору.
Нет. Не отшельник, не альпинист.
Здесь речь о личной скорей морали.
Кто понял – браво. Пляши́те твист.
Он душу запер. Чтоб не стучали.
Грусть прятал в ливнях. За громом - смех.
Да, враг шаблонов. Да, странный. Точка.
Зато и ныне как хлыст для всех
Чудны́е принципы одиночки:
"Чем тише рядом, тем легче путь.
Хоть время лечит, виски седеют.
Мечту я встречу, когда-нибудь.
Не встречу? Что же. Творцу виднее."