Она ему писала письма
Из уголка своей души,
Он горделиво шёл по жизни,
И к ней конечно не спешил.
Она писала о погоде,
О том, что дочка подросла,
А он считал, что он свободен,
И дням счастливым нет числа.
Она писала, что у дома
Срубили старый ветхий клён.
А он не вспоминал особо,
В очередной был раз влюблён.
Ему прощала всё на свете,
И не ждала любви в ответ.
А он был вольным, словно ветер,
А он встречал с другой рассвет.
Она ему писала письма
Из уголка своей души.
А он прокайфовал полжизни,
И умер, будто и не жил.