Прайд дружный на закате солнышка,
Жара уже не так пронзительно остра.
Кричит саванна в полдень во всё горлышко,
А на закате — нега и игра.
Ещё не время для того, чтобы охотиться,
Ещё не время напрягать глаза,
Спасает прайд и льва от одиночества,
А для поэта только стих — бальзам.
Лишь рифма, что спешит в закаты строчек,
Лишь образ, что пленяет острый глаз,
Лишь чувства с каплями чернил и точек,
И лишь любовь, что горы рушит враз.
И Слово — покоритель небосвода,
Пусть и наивное, но только из души.
И ты , поэт, наедине с природой,
Закат, саванна, львята-малыши.