Допоет кукушечка заплачку,
Отсинеет вечер на юру.
Ах, на что я годы свои трачу?
Ах, к чему встаю я поутру?
Для чего туманным редколесьем
Я шагаю, в силе и в уме?
Сколько седце скомканное весит?
Что искать и обережить мне?
Для кого исписан лист дубовый?
Собран ежевичный черный ком?
И едва ль не плачет месяц новый,
Не застав меня при взгляде в дом.
Лето с блеклой моросью и дымом
От печи, что топлена не в срок,
Водит к огородам и могилам
Сыростью изъезженных дорог.
Перепутав месяцы и даты
Дождь роняет в траву свою суть.
Хмель плетет колючие палаты,
И редеет горизонта муть.
Завтра, может быть, я буду в силе:
И умен, и ловок, и красив.
Но сегодня листья на могиле
Словно перья с тонких желтых крыл.