Стремление к падению и ввысь
полёт всегда влечёт к перерождению.
Душа живёт в невидимом стремлении
бежать, пока не догоняет кысь.
Цепочка чисел впитывает миг
процесса странных изменений лика,
и шаг за шагом приближает лихо,
как хаос приближает чаровник.
И тут тревога после сорока, -
когда полёт не восхищает больше,
и все мечты всё меньше и всё тоньше, -
коснулась лба, как женская рука.
За шестьдесят повсюду тишина.
И бледные домашние химеры
кусают плоть, не ощущая меры,
а сердце словно старая струна.
Восьмой десяток - близится закат,
и явно ощущается мир жатвы.
Денёк дышать. И пусть хоть не дрожа бы
зайти домой, успев поставить пат.
А с сотней сто - минут, секунд, часов
приблизят тень за пеленою хлада.
Возьмёт паромщик волю, скорбь и плату
за переправу в пустоту веков.
Мир изменился. Кончился полёт.
И в тело прогрызается измена.
Душе по новой назначают цену,
и снова начинается отсчёт.
Вячеслав Кромский
18.07.2023