Прохлада... Мысли о былом...
За языком коптильни
я пью за разорённый дом
и лагерь пересыльный.
За холод неподвижных крон
на точке бессловесной
безмолвья белого, и волн
почтовых, бестелесных.
За беззащитную печаль
на мраморном камине
за индевелую печать,
и за любовь в помине.