У самурая нет видимой цели - только долгий туманный путь.
Есть привычные, но непростые слова, в которых важно ударение.
Было бы дорогой панацеей - прилечь и передохнуть.
Полночи, вздыхая, читаю словарь, потом идёт стихо творение.
Из молчащего сердца не выдавить даже глупой беззвучной строки.
Пройти весь путь целиком смогут только псевдо успешные.
Камни тяжёлых заброшенных мыслей топят буквы и черновики.
Душа из последних сил и эмоций кричит в небо строки поспешные.
Я не уверен, что в следующей жизни снова буду писать стихи,
Что смогу опять победить свои ненависть, боль и испуг.
Но знаю на сто процентов, что повторю все грехи.
Потом Бога найду, забуду себя и пойду на бесчисленный круг.
Вспомню быстро любимую всеми игру - и с размаху прыгну на грабли,
И насыплю курган из камней, поседевших от радости дней.
Буду прыгать, ловить самолёты, дуть на пальцы, когда озябли.
И надгробие сброшенных крыльев на миг вечный напомнит о ней.
Пройдя ту часть пути, что положена, я со смертью столкнусь, как обычно.
И отброшу своё пристанище, тренированное, но с брюшком.
Радость взлета смешается с болью, это весело, страшно, привычно.
И по компасу сердца любви я найду свой единственный дом.