Дышу спокойно, пишу неспешно,
не всхлипну даже.
А я не знала, что так бывает.
А, вот же, было.
И что там будет, потом и после,
когда-то, дальше,
почти неважно. Наверно, все же
я не любила.
А сочинила любовь, укутав
ее стихами,
тепло и нежно, чтобы не мерзла,
не остывала.
Но холод крепнул, в судьбе и жизни,
и между нами.
А я не знала, что так бывает.
А, вот, бывает.
Я сочинила тебя, такого,
как и хотела.
Глаза, характер, заботу, веру,
тоску и ласку.
И простодушно тебя жалела,
о, как жалела.
Закутав душу свою без меры
в пустую сказку.
Дышу спокойно, пишу неспешно,
молчу, не плачу.
Уже не горько, уже не грустно
и не обидно.
И по-другому не сочинить мне,
нельзя иначе.
А я не знала, что так бывает.
Бывает, видно.