… там туманы густо сметанны,
с рюкзаком не продраться сквозь –
застываешь фигурой странной,
словно горбатый лось.
Там и запахи в носоглотке
небытием живут,
там все звуки немы и кротки –
белы лебеди на плаву.
Где? – вы спросите – не отвечу.
В летний вечер скользя,
недоуменно махну за плечи:
там не моя стезя!
Существовать в бытовом режиме
мне суждено давно,
не пропуская туманы мимо
двадцать пятым кадром кино.
И на зеркальности подсознания
время-скульптор стилом
вычерчивает острые грани
в настоящем времени, а не в том...
«»»»»»»»»»»»»»»»»