А если истолковывать слова,
толочь их в ступке в мелкий черный перец,
то там, за ним - потеря на потере,
то там за ним - могильная трава,
то там за ним - парение, полет,
там слезы и нечаянная радость.
Вся жизнь моя, да сколько б ни осталось,
звенит сквозь эти буквы и поет.
Сегодня - свист, узки просветы букв,
и пыль горчее прежнего, а значит,
моя Россия по убитым плачет,
но никогда не опускает рук.