Вещи спят не просыпаясь
И молчат во сне глубоком,
Мы ж вещей едва касаясь
Равнодушны к ним жестоко.
До того нам дела мало,
Что сто лет назад когда-то
Кровь и пот со лба стирала
Белоснежная перчатка.
А рассохшаяся лодка
Помнит поцелуй кувшинок,
А старушка так хранила
Доброе письмо от сына...
У вещей есть тоже память,
Как и у всего живого.
Только рассказать не могут...
Бог не дал им дара слова.